La levedad, la intrascendencia de los días escapándose. Como si quedara todo el tiempo del mundo por delante. Irse sin dejar nada sólido. Qué suerte tiene el que hace trabajos que se ven, que se sostienen y tocan: sillas, casas, puentes, edificios. Toda la vida tirada detrás de algo que se me ha ido. Tampoco es tan grave. He encontrado un sentido. A lo mejor no está tan mal no dar importancia a lo que se dejó en el camino, no tomarse uno mismo demasiado en serio: he vivido libre, he conocido una cantidad más que razonable de gente, de cuidados y paisajes, he leído muchos libros y visto muchos cuadros. Ça suffit. El mundo se nublaría con un nubarrón demasiado espeso si los cinco mil millones de personas nos empeñáramos en hacer obras duraderas, los cinco mil y pico millones de hoy, los siete mil de dentro de unos años, los quinientos de hace dos mil. Pero es así, y aquí estamos, los cinco mil millones pensando en nuestro dolor de vientes, en nuestro horario de trabajo, en si la novia/o nos quiere, o no nos quiere, en si conseguiremos tirarnos a la vecina/o esta noche. Difícil que no desafine esta descomunal orquesta atribulada por los asuntos de cada quien. ¿Cómo no va a cubrir el cielo una inmensa nube negra? Cuánta emisión de energía: el hormiguero humano en eterna aspiración a individualizar a cada miembro, el absoluto como objetivo de cada hormiga.

Diarios: A ratos perdidos 3 y 4, Rafael Chirbes